IL PIANTO DI UNA DEA

Ho scritto questo brano qualche giorno fa.
Lo pubblico, d’altronde come faccio spesso, quasi allo stadio embrionale, per riprenderlo in seguito, limarlo e ampliarlo.

S’eleva d’antico pianto, un triste canto, che da epoche lontane giunge, affidato ancor prima dell’uman esistere, da Gaia, la dea della primavera, alla pallida Selene, acchè nel suo notturno tondeggiar di plenilunio, ne rinnovasse il dolore, e divenisse monito, di qual sia il soffrir c’arreca, chi usa l’amor come celia, recando ai cuori, l’amaro pungere d’ardenti spine.
Soggiogata essa fu in innocenza, dal dio dei boschi, che sol al corpo suo, assoluta perfezione che di guardar e donar ammirazione mai ci si stancava, avea diretto mira, e non al cuor, bersaglio vero del nobil sentimento.
Mai tal parole essa avea udito, ad arte, insieme ricamate, per abbindolar i sensi e offuscar ragione.
Ben sapea il Dio, quali scegliere, per formar dell’inganno fitta trama, nella quale far cadere Gaia, come fragil farfalla nell’infida ragnatela in aria sospesa.
Sincero, lei credea esser il galante nume, e mai il sospetto, come fan le nubi in valle nel loro transitar a cavallo di maestrale, avea gettato ombra, nel cor suo e nella mente.
In abbracci e dolci baci, che da silvane infiorescenze parean aver preso in prestito il lor profumo, si limitavan ad essere i loro incontri origliati dalla luna, fino a quando, nel secondo mese dacchè era giunta primavera, giacquero in un sol corpo, sotto un ciliegio e su di un letto d’erbe già asciutte di rugiade.
Tal, d’estasi fu l’intensità, che insieme lor parve di volare, mentre s’alzava forte vento, creando nell’aria un vorticar di pollini, e di lor gioia, talmente si nutriva anche il creato, che tutte insieme sbocciarono le rose.
Pietoso fu il tempo, che intanto avea sbirciato in ciò che ancor sarà, a rallentare il suo passo, fino a quasi fermar lo scorrere.
Fu preso da compassione per la dea, tal che per lei, volle quel momento, apparisse figlio dell’eternità.
Ma per interminabile che possa sembrare, ogni momento va a divenir ricordo, e quando si sciolsero dall’ultimo abbraccio, una strana luce vide Gaia, negli occhi del suo amore.
Non chiaror d’alba radiosa era il lor rimando, ma graduale assoprire di fredda eclisse, mentre sul viso s’accendeva, il soddisfatto sorriso di chi assapora il trionfo per una meta raggiunta.
“Mi spiace”, furon le ipocrite parole del Dio, che ferirono l’aria, ancor prima dell’intero essere della sua ambita preda, e voltandosi di spalle, si allontanò fino a divenir assenza.
Amare lacrime stillavan dagli occhi di Gaia, che mai tal soffrire avea intaccato l’animo suo, parea che una mano crudele le stringesse il cuore, per farle bere una spremuta satura di dolore.
Ancor per molto scesero quei rivoli di sale, lasciando bianche scie sul suo viso, allorchè il sole di mezzodì, con caldo carezzare, asciugava il suo pianto.
Come fragile barca in balia di procelle, attraversò il meriggio alla mercè di una folla di perché, che la circondarono sfibrandole la mente.
Giunse la luna con il volto cupo di tristezza, a schiarir la sera, già quando era ancor lontana, avea saputo dagli echi che flebili giungevan da un garrire, del vile abbandono e di un sogno da poco infranto.
Le mostrò il volto, Gaia, come a cercar conforto, e con sguardo assente, che nelle braccia della follia parea esser caduta, modulano una voce di nenia,le inviò un canto: “dolce signora, faro dei cieli e regina, arso è l’animo mio pel troppo dolor, che lacrime ormai più non sgorgano dalla fonte del cor, così ora l’aurora io pregherò, acchè al mio viso presti la sua rugiada, in modo da poter io piangere ancor.
Abil camaleonte, l’amor da divenire, quando nel tempo d’un respiro, nel calice stesso, trasforma in amaro fiele, il dolce miele che stai per sorbir, quasi a mostrar ai tuoi occhi una soave vision di rosa, per pungerti poi con le sue stesse spine.
Mai dovrebbe, a fin di notte, albeggiar un tramonto, ma ora, del diman non riesco a concepir la luce, e stanca io son d’attender nel dolor”.
Condusse il vento della notte, alla luna il triste pianto, che all’udir che fece, ancor più impallidì e tal fu mossa da compassione, che indusse Gaia, invisibile ad occhi alcuno, nelle lenitive braccia di un sonno dal lontan risveglio.
Millenni han da allora varcato gli orizzonti dell’esistere, e nessun uomo ha mai saputo di quell’amor infranto, di quella triste storia, mai stata storia, mentre Gaia ancor dorme in un limbo senza tempo.
Ancor oggi la luna , quando tondeggia al massimo del suo splendore, a una nenia di vento, modular fa il triste canto, spera che un dì, più nessuno tali pene debba patire, solo allor risvegliar farà Gaia, acchè conosca l’amor puro che guarirà per sempre l’infinita pena.

Vito

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