NOTTE FATATA

Dopo: “Sognare”, “la valle degli arcobaleni”, “Sogno di una notte di plenilunio” e “la regina delle stelle”, torno a scrivere un brano Fantasy, un genere che mi piace molto. Spero che questo racconto, che terminato proprio oggi e al quale mi sento legato, vi piacerà.

Fantastica notte s’apre al guardare, notte ove il possibile aliena ogni limitar di barriera e in voli lontani, come fiocchi di neve rincorsi dal vento, si libra il fantasticare mentre, sfuggendo furtivo al vigilar del razionale, giungon dal forzato esilio dei tempi andati, creature d’incanto e d’antica memoria. Notte fatata, da chiaror di luna illuminata, che si dona solo a chi s’adagia sul mare della fantasia e dalla nenia del suo dolce ondeggiare sa lasciarsi cullare. Fluttuan leggiadre le antiche vestali, candidi veli fan nell’aria svolazzare e ondeggiando i lor capelli, sete che brillano al riverberar di Selene, dolce le elevano il lor cantare: “Pallida dama dei sogni regina, sul trono della notte assisa, faro che direziona il cheto scivolar del vascello dei sospiri, romantico specchio sei della luce del rosso titano, quando paziente è in attesa dietro le porte di un’alba ancor lontana. A te, il viandante della notte, assiso ai piedi d’un brusio di castagno, indirizza il guardare a cercar auspicio, mentre l’argenteo tuo sguardo, trasforma l’abbraccio di due innamorati, in luce di perla nel forziere dell’amore. Fa che tutti gli amori, che come sbocciar di rosa fioriscono sul viale del sentimento, non conoscano il gelido tocco di rovo dell’oscuro inverno, che alleato della sera ruba terreno ai confini del tramonto, ma solo il dolce tepore d’accese primavere, che dell’eterno fuoco del fato, recan la soffice luce della speranza. Spandi chiaror o bianca dama, fallo più che puoi, perché appena la civetta, avvolgendoli con l’ala, accompagnerà i suoi figli nelle valli dei sogni, il sol, la sua luce, da te si riprenderà”. Or danza giuliva la candida vestale e in punta di piedi piroetta sulla via d’un arcobaleno di luna, che incorniciando il cielo in un molteplice sfumar di toni dal bianco all’argento, la condurrà oltre le nubi che s’adagiano in lontan orizzonte, lì dove la fonte dell’antica sapienza e quella dell’eterna fanciullezza, zampillano insieme nel torrente dei sogni le cui acque fresche e pure, l’anima e non il corpo san dissetare di chi, a esso sa abbeverarsi a mitigar l’arsura d’un razionale che opprime. Fili di seta paion luccicare per terra, scie donate alla notte dal lento scivolar di pazienti lumache, in viaggio sin dal primo sentore della sera, per raggiungere i teneri fili d’erba che grondan rugiade, tra i primi chiarori d’un nuovo giorno che nasce. Tutto sembra un sogno, tutto par magia ma resa è sol del logico che va via. Spunta furtivo, dalla maestosa possenza d’una quercia secolare, il furbo guardare d’un esile folletto, nei suoi occhi reca vision di vero, di quelle che son per noi antiche memorie sopite, rimembranze cadute nell’oblio dei tempi, e che sol pochi echi sono rivissuti nel favolar di nonni, dinanzi al crepitar di ceppi e a due piccoli occhi di stupor spalancati. Par quasi voler proiettare ciò che anima la sua mente, enormi statue di re che rapivano il guardare e al ciel gloria contendevano. Il vero rasentava le loro fattezze, che in vita ancor parevano e il cinico e imperturbabile scorrere del tempo, dono avea fatto loro del prezioso frutto dell’immortal esistere. Visione inoltre reca il suo guardare, d’ariose valli e criptiche danze di festosi calabroni librati a corteggiar corolle, mentre giovin fanciulle s’aprono all’amore senza il timore di futuri patemi, perché il nobil sentimento facea vedere negli occhi di due amanti, sol l’immagine di chi il proprio cuor avea rapito, dolce prigione da cui l’evadere mai era ambito e financo la morte, limitar non era, ma futur proseguire mano nella mano, negli aulenti viali dell’eternità. Di pollini luminescenti s’affolla questa notte e tutto pare un vorticar festoso, mentre son pronti su ogni ramo, migliaia di bruchi giunti da ogni culla d’alitar ventoso. Del gallo dell’est attendono il primo canto, per coniugar la fine con il verbo dell’inizio e svolazzar nell’aria, in una nuvola di gentili farfalle che salutano la vita, prima di partir in cerca del loro primo fiore. Giunge a cavallo d’una frescura di ponente, il sommesso vociare d’un mare che dista sol uno sguardo d’orizzonte, par il suo quasi il voler consolare le pene d’amore di tristi sirene, innocenti vittime del parlar d’antiche credenze, d’esser il loro melodico canto, irresistibile esca di fatal inganno. Giaccion ora in attesa d’un nuovo cantor, che doni sublimi versi capaci di sciogliere il grigio velo dell’altrui menzogna, abile occultatore del loro nobile cuore e faccia invertir rotta a un fato, che nefasto, da tempi immemori disegna il cammino della loro vita. Già l’oriente inizia a vestirsi di chiaro, lentamente sbiadirà questa notte in cui tutto sembra un sogno, tutto par magia, ma resa è sol del logico che va via.

Vito

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