LA NOTTE DI NATALE

Ho scritto questo piccolo racconto un anno ha, lo vorrei  riproprorre con

qualche piccolissimo ritocco, descrive la notte di Natale, vista però, dagli

occhi di un pastore, una figura di solito marginale, ma che ho voluto

rendere protagonista.

 

 

 

 

 

 

Serena è la notte, frementi fiammelle costellano il cielo,  e

come trapunta di fiabesca seta d’oriente, incantano il guardare.

Non anelano chiusura, gli occhi stanchi che mirano la volta, ma

voglia di immenso, tra la semplicità dei profumi cullati dal vento,

e l’intensa fragranza, di erbe brucate sul ciglio di un tramonto

appena spento, per far posto ad una sera, nella quale, una

strana e sconosciuta emozione, par volersi unire all’aria, fino a

divenir respiro.

Un tepore di vello, mitiga il gelo, che il regno della notte dona

con tocco d’agrifoglio, mentre, steso in attesa di un ambito

dormiveglia, il pastore, assorto nei pensieri che vagano per i

meandri della sua mente, assapora l’atavico senso di

appartenenza con la nuda terra.

Non cela segreti l’immane luccichio, che in lunghi anni di

incantata visione, gli ha donato familiarità, unione di stelle che

a immaginare, forman figure che il mito rimembra.

A distanza di un attimo, tante lanose figure, accovacciate come

cotonate macchie simili a spruzzi di schiuma, sono dormienti

compagne, intente nel sogno di profumati pascoli, e di piccoli

agnelli, che tremolanti, s’affacciano all’alba della vita.

Come d’incanto, i suoni, figli di una sera in cui un avvolgente

mistero dona il suo sentore, svaniscono nell’aria, mostrando le

porte del nulla, da dove, sospeso nel buio, un candido

messaggero circondato d’aurora, avanza fluttuando verso il

suo stupore.

Ondate di serenità gli inebriano l’anima, i suoi occhi, colmi di

incredulità, mirano estasiati quei riccioli di sole che adornano un

luminoso sorriso.

Un voce che non genera parole, ma dolci sonorità, pervadono  

l’aria, il nunzio dell’amore parla di un re, nato nella reggia della

povertà, immane è la sua potenza, che già la morte ha iniziato

il suo tremare.

Or che ormai, svanito è l’alato prodigio, il buio, fiero, ha

ripreso il suo posto, talmente reale, che un dubbio di sogno

insinua la sua mente.

Un lontano bagliore che par solleticare l’orizzonte, una forza che

attrae, diventa mèta che attende il suo cammino, già iniziato,

con l’incredulità di chi non ricorda un come, un perchè.

Lungo è il percorso che si snoda nella notte,  sospinto da una

forza che non sente sua, sotto una luna che sorride, in

compagnia di un gregge e di mille domande che si perdono nelle

stelle, più luminose che mai.

Mattoni di fango, coesi dalla povertà, formano le prime case,

isolate come avanguardie, e custodi di tanti sogni che evadono

da una realtà che veste gli abiti della povertà.

Davanti ai suoi occhi, ormai avvezzi allo stupore, una bellezza

mai vista gli accarezza l’animo, quanta luminosità in quella

grotta, un chiarore alimentato dal calore dell’amore, che parole

non rendono idea.

Accovacciati a donar tepore, l’umiltà di due mansueti amici,

mirano un bocciolo di sorriso di un bimbo da poco venuto alla

luce, quella stessa luce che sembra di suo dominio, e di

guardarlo, l’occhio non si stanca, che tanta bontà al cuor gli

nutre.

Il viso della madre, è pervaso di poesia, dolcezza infinità

spande nell’aria, avvolta d’azzurro, il suo sguardo soave

scioglie i cuori, facendo esalare mestizie e patemi, che ostili

sembravano ad uno sradicare.

E’ tale la fonte di immensa grazia, che non avverte lo scivolare

di due lacrime che, accarezzando il suo viso, fuggono da lunga

prigionia.

Quasi a margine di tanto splendore, abili mani stringono un

nodoso bastone, meno visibile è la sua gioia, il sentimento non

plasma il suo volto, segnato dal lavoro e da un ruolo, che il

comprendere ha fatto fatica.

Il pastore, in preda a ignote emozioni, volgendo lo sguardo al

cielo, chiede risposta a come, in tanta umiltà, sia racchiusa

una immensa grandezza, figlia di un amore senza confini, un

amore che è preesistenza, e che siederà sul trono del giudizio,

alla fine di ogni tempo.

 

 

Vito

 

 

 

 

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